Mesmo Muito Nice

Desde que foste embora, voltei a ler e a escrever sem parar.

Peguei outra vez num dos livros que tinha na prateleira e mergulhei nele como se ali estivesse a solução para todos os meus problemas: enquanto me ocupo com as histórias dos outros, não penso na nossa.

Premissa errada. Ler muito só aumenta a minha criatividade e leva a minha imaginação aos lugares mais longínquos, mais impossíveis talvez. Também, quem me manda escolher um livro sobre uma viagem?

Vais comigo através de cada duna do deserto do Sahara, que o Miguel Sousa Tavares descreve na perfeição. Imagino-nos aos dois naquele jipe de três toneladas, aventura atrás de aventura. Como seria se juntássemos a tua sede de descoberta com a minha?

Acho que seríamos os viajantes mais loucos à face da terra. Se eu já quase fiquei presa numa ilha que é um cemitério durante uma noite só mesmo para aproveitar a paisagem noturna de Veneza, o que seria de nós com tanta loucura junta?

Não sei. Talvez nunca vá saber. Talvez um dia escreva um livro baseado nas minhas suposições, às quais vou acrescentando tantos pormenores.

Pensava que ia ser mais fácil. Que assim que desaparecesses da minha vida, ia iniciar esse famoso processo de esquecimento muito facilmente – afinal, é isso que eu sou, já o ouço desde miúda – “esquecida”.

Aparentemente, o aperto não desaperta assim. Vai-se tornando maior à medida que percebo que já não estás cá. E o meu avô já só fala de sardinhas!

Junto à minha quilométrica lista de afazeres “parecer uma pessoa normal”, mas sem grande sucesso. As horas na redação passam a ferro e fogo, em casa começo a descompensar e não paro um segundo. Canto todas as músicas que me vêm à cabeça, a ver se a alegria da voz se transfere por magia cá para dentro.

Não resulta. Afinal esse famoso processo é mais duro e mais longo do que eu achava.

Ainda sonho que tudo isto é um sonho do qual me vais acordar e dizer: o teu despertador é mesmo irritante. Como é que não acordas com isto?